Симон Благоедатсен.

Симон Благоедатсен.
Кто он?
А бог его знает.
Вижу, что мужик. Крепкий. Светловолосый. Глаза голубые. По-русски ни бум-бум. Сидит напротив, вращает глазами, пыжится что-то сказать. Прет от него смесью английского и какого-то другого нерусского. А мне хошь английский, хошь другой нерусский, хошь марсианский, без разницы. Я так же в них ни бум-бум.
Я лезу в стол. Достаю бутылку. Пару рюмок. Пару огурчиков. Посетитель морщится. Я не обращаю внимания. Наливаю. Выпиваем. После четвертой пьем на брудершафт. После седьмой Симон храпит, уткнувшись лицом в стол. Я вызываю помощника. После двенадцатой, меня понимают под руки, ведут к машине. Симона уже нет.
Просыпаюсь утром дома. Лежу, вспоминаю. Что же там с иногостем? Волнуюсь. Набираю телефон помощника. Оказывается все нормально. Все что ему требовалось, он получил. Сегодня не в состоянии выполнять работы, связанные со своей миссией, но он доволен. Передавал благодарности в мою сторону. Интересно, что же ему нужно было?
Но это потом узнаю.
Интереснее другое.
Интересно, как я понял, что ему нужно было?
А вот это останется тайной.