Времена года.

Эх, уж эти времена года. Сызнова не попали в эти времена года. Не сложилось, наверное, что-не так сделали. Не вышло, по-видимому, мало старания проявили.
А у меня на моей помятой надеждами душе знойное, жаркое, засушливое лето, у нее, как это не странно чувствовать, на сердце остановилась прошедшая уже, вьюжная, холодная, метельная зима.
Она дождется, ох, она дождется когда в меня поселится невзрачная, слезливая осень, надоедливая осень, вот тогда и она, может быть, оттает, тогда зацветет ее душа. Но будет уже поздно, большому сожалению  поздновато для всего. Она будет в чарующей, бушующей, красавице весне, перейдет в весну, а я буду уже в тоскливой, наводящей тоску, пасмурной осени. Такая вот незавидная перспектива. Опять что-то у нас с ней не срастется, и как всегда опять что-то не срастется.
И так всегда и происходит, и так постоянно, и так круглый год. Будто бы и не для нас с ней, с моей дамой на этом свете.